В спорах рождаются папоротники.
Полупустой вагон скользил по рельсам. Все кроссворды были отгаданы, журналы прочитаны. Прошло уже больше года, а те чувства все равно вспыхивали при любом намеке. "Сколько будет умирать любовь? "- спрашивала она себя. За прошедшие шестнадцать месяцев были испробованы все методы: и не звонить, и не видеть, и не думать, но только всегда умная книжка отказывается далкеа от реальной жизни. Последние двадцать четыре часа не прибавили ни грамма энергии в ее пустом теле. Картинки за окном менялись, она плакала. Никаких сил терпеть это больше не было, их не было никогда, но в минуты одиночества всегда ощущаешь себя чуть более трагично.
Глухой стук в купе отвлек ее. Зашла проводница, милая девушка лет двадцати, на груди висела карточка с именем. До боли знакомое имя, эти шесть букв заставляют сжиматься весь организм. У проводницы она узнала, что поезд задержится на два часа, что на какихто путях неполадки, что надо ехать в обход, казалось, ее собеседница и не замечает слез. "Вы что, плачете?"-удвленно поинтересовалась проводница.Для чего нужны вопросы? Больше всего на свете ей хотелось, чтобы назойливая гостья покинула ее скромный угол в самом конце вагона, но она не замолкала: вам не повезло с местом,да? а куда вы едете? зачем? у вас там молодой человек?
Это вопросы вонзались вилами в кожу и рвали насквозь, внутри они лопались и растекались повсюду равнодушием и холодом. Никому, как впрочем и ей, не было никакого дела до этих мыслей и проблем. Это было кладбище в ее душе, куда посторонние приходили как в парк,посмотреть на цветочки,надгробные плиты и с фальшивой грустью сокрушаться о том, чего уже не вернешь.
Кто мог знать, что этого всего никогда и не было, все мысли, догадки людей текли по проложеной обществом тропинке ,не вылезая за ее пределы.А она находилась дальше,чем они думали.
Мысли обо всем этом внушали лишь отвращение о Ней, своей жизни и людях. Она молча вышла из купе. Как и миллионам других людей, ей просто не хватало Своего человека.
Глухой стук в купе отвлек ее. Зашла проводница, милая девушка лет двадцати, на груди висела карточка с именем. До боли знакомое имя, эти шесть букв заставляют сжиматься весь организм. У проводницы она узнала, что поезд задержится на два часа, что на какихто путях неполадки, что надо ехать в обход, казалось, ее собеседница и не замечает слез. "Вы что, плачете?"-удвленно поинтересовалась проводница.Для чего нужны вопросы? Больше всего на свете ей хотелось, чтобы назойливая гостья покинула ее скромный угол в самом конце вагона, но она не замолкала: вам не повезло с местом,да? а куда вы едете? зачем? у вас там молодой человек?
Это вопросы вонзались вилами в кожу и рвали насквозь, внутри они лопались и растекались повсюду равнодушием и холодом. Никому, как впрочем и ей, не было никакого дела до этих мыслей и проблем. Это было кладбище в ее душе, куда посторонние приходили как в парк,посмотреть на цветочки,надгробные плиты и с фальшивой грустью сокрушаться о том, чего уже не вернешь.
Кто мог знать, что этого всего никогда и не было, все мысли, догадки людей текли по проложеной обществом тропинке ,не вылезая за ее пределы.А она находилась дальше,чем они думали.
Мысли обо всем этом внушали лишь отвращение о Ней, своей жизни и людях. Она молча вышла из купе. Как и миллионам других людей, ей просто не хватало Своего человека.
-
-
20.06.2009 в 21:02Анька.. тебе надо на журналистику..
-
-
21.06.2009 в 14:12Ну почему. Психологи-писатели нынче не редкость.
-
-
21.06.2009 в 22:12